Llego a casa y dejo las llaves en el cuenco de la cómoda; me quito el abrigo y lo dejo colgado en la bañera para que se seque; menuda la que está cayendo. Tengo el pelo empapado, pero con el día que llevo me da igual. Hay algo que me está presionando el pecho, que me turba la mente, pero no consigo averiguar qué es.
Me recuesto en el sofá y me echo una manta por encima; pongo la tele, pero en seguida me aburro, así que voy a mi colección propia de películas y me pongo a buscar algo entretenido para ver. Recuerdo haber visto la mayoría hace poco, así que me voy directamente a los discos más antiguos; ojeo los títulos y paso las hojas rápidamente, pero hay una que me detiene en seco. "Romeo & Julieta". Ése era nuestro mote cuando estábamos juntos. Saco el disco y lo introduzco dentro del reproductor.
Cinco de septiembre. Siempre me pregunté por qué preferiría las fotos antes que las películas caseras; ella decía que las fotos capturaban momentos más mágicos, pero para mí no hay nada en el mundo más mágico que verla a ella corretear por el Retiro con su preciosa trenza medio deshecha. Se ríe y se tapa la cara con las manos, gritándome que apague la cámara. Me da rabia no recordar qué fue lo que la hizo reír tanto, pero se me pasa en seguida. Ahora salgo yo en escena, puesto que me ha arrebatado la cámara en uno de sus movimientos ninja. Saco la lengua al objetivo y alargo las manos para hacerla cosquillas. Consigo recuperar la cámara y me la acabo colgando del cuello, sin apagar. Me abraza por la cintura y yo la paso la mano por el pelo, consecuentemente llevándome un reproche. Bajo la mano a su cintura y la beso.
La cámara sólo muestra nuestros cuellos, pero recuerdo ese beso como si hubiera sido el primero. Sus labios cortados, que se humedecían según mi saliva los empapaba; sus manos pequeñas pero fuertes, acariciándome la espalda con delicadeza, su pelo, que se me metía en los ojos cuando había viento. Lo recuerdo todo de ella.
Los cuerpos del vídeo se separan, y ella vuelve a salir corriendo. Me sale una sonrisa involuntaria y me pregunto:
¿Qué habrá sido de la pareja del vídeo?
Cinco de septiembre. Siempre me pregunté por qué preferiría las fotos antes que las películas caseras; ella decía que las fotos capturaban momentos más mágicos, pero para mí no hay nada en el mundo más mágico que verla a ella corretear por el Retiro con su preciosa trenza medio deshecha. Se ríe y se tapa la cara con las manos, gritándome que apague la cámara. Me da rabia no recordar qué fue lo que la hizo reír tanto, pero se me pasa en seguida. Ahora salgo yo en escena, puesto que me ha arrebatado la cámara en uno de sus movimientos ninja. Saco la lengua al objetivo y alargo las manos para hacerla cosquillas. Consigo recuperar la cámara y me la acabo colgando del cuello, sin apagar. Me abraza por la cintura y yo la paso la mano por el pelo, consecuentemente llevándome un reproche. Bajo la mano a su cintura y la beso.
La cámara sólo muestra nuestros cuellos, pero recuerdo ese beso como si hubiera sido el primero. Sus labios cortados, que se humedecían según mi saliva los empapaba; sus manos pequeñas pero fuertes, acariciándome la espalda con delicadeza, su pelo, que se me metía en los ojos cuando había viento. Lo recuerdo todo de ella.
Los cuerpos del vídeo se separan, y ella vuelve a salir corriendo. Me sale una sonrisa involuntaria y me pregunto:
¿Qué habrá sido de la pareja del vídeo?
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